He trepado las más lúgubres ramas
de cada árbol de soledad, y he avistado
desde sus copas las más tristes
sombras balanceándose en la oscuridad.
He llorado a la muerte y a sus súbditos,
he maquillado a la ansiedad en vivos tonos...
Ambas me han devuelto
una sonrisa macabra y socarrona.
He escalado los picos de la vida
sólo para caer en picado hacia
valles helados de muerte sin gloria.
Me he metido dentro del pozo que guardo en el fondo de mi pecho,
allí dentro los demonios me hilvanaban una vida tan triste
que la muerte de verla me abandonó.
He esculpido las formas de la belleza,
he pintado los cuadros intrínsecos del amor...
Todo para que mis manos de hacer arte se marchitaran
sin remedio.
He soñado tormentas y frenesís vívidos de color arremolinados,
he compuesto canciones revestidas de dolor fragmentado;
todo para que mis sueños, de soñar, se disiparan como nubes
en el amanecer de la molesta luz de la verdad...
He enfermado de vivir, y a mi vida propia he enfermado...
Pero...
Todo sigue igual.
"He enfermado de vivir, y a mi vida propia he enfermado...
ResponderEliminarPero...
Todo sigue igual."
Lo dudo. Recapacita ;)